DE VOLTA À TABACARIA

De pé, em frente a tabacaria, espero o futuro

Sei que a morte vem antes pois não há mais tabuleta

E nem versos, e nem sinal do Esteves

Ou dos que estiveram por aqui.

É noite e o neon acende em línguas alienígenas

E a razia de drogados pirados e putas se instala

Não há motivos para a paz

E o céu, que já estava vazio, se apaga de vez

Com um eclipse e uma elipse de sujeitos (anjos?)

Já ocultos.

Miro um nirvana que não há como solicitar

Preciso de um silêncio que não sei como descrever

E anseio a paz de campos tão álvaros

Que pessoa alguma caligrafaria.

No entanto, que voz usar para pedir o que se não tem para dar?

Por qual meio obter o que não há a não ser no ar?

Dos mundos que pensamos das luzes com que nos alucinamos

Qual estrada seguir para não chegar ao já aprendido?

Cansado, ferido no ego por um diagnóstico

Atropelado por um discurso pedante e metafísico

Tento me equilibrar em sinédoques

Enquanto metalepses midiáticas denunciam meus cabelos brancos.

Não sou santo,

Fluxos de paixões viajam pelo meu peito

Na mão, um jeito de protesto

E, nos lábios cerrados, um ódio presente.

Mas o sinal amarela

O neon apaga

Passa, pela madrugada, um pedreiro

Caieiro?

E o silêncio lentamente se acaba...

Poesia: Jorge Marin
Foto:     Arto Revonkorpi, disponível em http://browse.deviantart.com/?q=TOBACCO+SHOP&offset=24#/d3mf02

 

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